Antônio Alberi Malfi 3p56u

Natural de o Fundo (RS), militou na Vanguarda Popular Revolucionária (VPR). Preso em 1970, foi condenado pela 3ª Auditoria Militar de Santa Maria. Cumprida a pena, continuou sendo perseguido, tendo que exilar-se nos seguintes países: Chile, México, Bélgica e Argentina. Casado com Ieda Maria Andreatta Maffi. Após retornar do exílio, foi professor universitário, na Universidade de Ijuí, de Cultura Brasileira, Literatura Brasileira, Literatura Latino Americana, Literatura Portuguesa e Literatura Africana de Língua Portuguesa. Ativista político e dos Direitos Humanos, elegeu-se prefeito municipal de Braga (RS), por dois mandatos (1983/88 e 1993/96). Autor de um livro de poesias, escrito durante a prisão, que foi confiscado pelos militares. Dos Motivos Escrevemos porque nos falta o tempo de purgar a grande dor coletiva e na poesia que fazemos trazemos nossa esperança rediviva. Fazer versos é mais que manifesto: hoje, é luta e testemunhos. É um cerrar de punhos e um grito de protesto. Cantemos, pois, com a certa convicção de que calar é mais trágico e atroz. Infeliz o que sabe a canção e, no entanto, emudece a voz. Cicatrizes Crava-se na memória o espinho e a dor escorre como sangue. Na desesperança desencarnada de uma terra seca de searas pedras sobre pedras O suor é o sonho. As manhãs e as claras madrugadas foram apenas festas que a noite castrou. O espinho encravado no miolo da esperança na sutura dos ossos no pêndulo do nervo na paz do sangue na sagração dos dias na origem do pasmo na confluência da dor nas raízes da terra e na carnadura da pedra agride nossas cicatrizes. No eixo do tempo, a memória. Mas não serei eu agreste e perdido que há de lavar o sangue das mãos que mataram nos porões do tempo. Da dor vertida no peito feito lágrima e fel sabem o fio da faca e prumo da História. Da noite, sabemos nós que viemos do mundo dos abismos carregando almas naufragadas salitre nas feridas mágoas no peito e engasgo na garganta. Nós, que de muito plantar no escuro da noite as palavras que nos marcavam os sonhos que nos embalavam e os mitos que nos mantinham restamo-nos, sobreviventes, amanhecendo cicatrizes.   Precariedade As precárias palavras no papel concentram a vontade do canto. Mas nada se revela nesta noite de mudez que não sejam inúteis, velhos e cansados gestos. O nó na garganta. A espinha do peixe não fere mais que o silêncio. Tudo é provisório nesta noite. Eu. Você. O ditador. E o nó.   5z1s3n